Non si può ringraziare il proprio assassino

a meno che non l’abbia fatto per un reiterato rinascere

con tutto il più malevolo beneficio del dubbio,

ma nessuno ha intenzione davvero di risorgere.

Non si può ringraziare chi ti vieta gridando più forte

Di parlare, di dire e di fare, allungando uno sgambetto,

mettendoti un bavaglio stretto.

Non si può ringraziare chi ti occlude scientemente

il panorama parandoti davanti un muro nero.

Non si può ringraziare la risata beffarda,

lo sguardo compiaciuto, né l’aria pietosa,

di chi sanguinoso il crimine ha compiuto

e fa scivolare lacrime che non irrorano coscienze

ma diluiscono nell’animo il peccato.

Non si può ringraziare la menzogna,

che alleggerisce il peso di una dura verità

che raminga da sempre cerca asilo e adozione.

Non sorrido né ringrazio la vociante platea,

di teatranti buffoni e giocolieri di sentimenti,

né plaudo o addirittura m’inchino

di fronte a un’umanità che per etimologico paradosso

di umano ha poco, o niente.

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Editoriale:
Domani è natale. Questa sera nascerà il bambin Gesù, figlio di dio, di san Giuseppe e della Vergine santissima. Secondo i testi sacri la prima volta Cristo nacque in una stalla: questa notte nascerà in ogni chiesa, dove la superbia e la violenza di potere in questi giorni sta sfiorando l'assurdo. Probabilmente Berlinguer manderà la sua consueta letterina d'amore al papa, questa volta carica di pace e di solidarietà profonda. Nelle belle case delle città questa notte ci si scambierà i doni. Cosa si farà nelle case proletarie? Si maledirà dio per essere stati messi al mondo? O si aspetterà, ancora una volta inutilmente, dopo tanti secoli, la manna dal cielo?

Peppino Impastato, notiziario del 24 dicembre 1977 di Radio Aut

 http://www.unita.it/

Quasi quasi, mi faccio una ronda

Roberto Cotroneo

Alla fine sempre in tondo ci tocca girare. Dal paese dei girotondi al paese delle ronde. Va detto, erano meglio i girotondi, almeno c’era un po’ di piacere gioioso in quelle catene di mani che si tenevano assieme. Ora con le ronde il vento di destra soffia come non mai. Cittadini volenterosi, cittadini seri, cittadini emotivi, cittadini di An, e cittadini persino del Partito Democratico, e poi cittadini che diventano City Angels. Tutti in strada, disarmati, è ovvio, a difenderci dalle aggressioni, dai pericoli della strada. Gente che controlla che tutto sia a posto, e che utilizza taccuino e macchina fotografica, oltre naturalmente al cellulare.

Loro ci sono, le forze dell’ordine anche, quattro occhi sono meglio di due. Ma il clima comincia a suonare drammatico, persino grottesco: «Ci puoi riconoscere dal basco o berretto blu», dice il sito dei City Angels, «simbolo delle forze Onu portatrici di pace, e dalla giubba o maglietta rossa con sopra il nostro logo, un’aquila che protegge la città».

Il basco, certo, copricapo per eccellenza di tutti gli eserciti di tutto il mondo, dei partigiani, di Che Guevara. Loro li riconosci dal basco, e le ronde padane le riconoscerai dal verde scintillante, e quelle di An da che cosa le riconosci? Avranno un basco bordeaux come quello dei parà della Tuscania? E le ronde democratiche e di sinistra, invece? Basco nero come il Che. Ma non è che poi alla fine si confondono una con l’altra. La ronda padana litiga con la ronda di Alleanza Nazionale per il controllo delle strade e del territorio. E con le ronde di sinistra come facciamo? Applichiamo le percentuali delle elezioni, semplice. Il 30 per cento o poco più del territorio di una città va a loro. Possibilmente le zone centrali, quelle un po’ snob, dove si potrebbe vigilare su barboni, alcolisti disperati, con una certa atteenzione al decoro urbano. Mentre nelle periferie ci mandiamo quelli che hanno una predisposizione quasi genetica al rondismo. Veri militari, armati di buona volontà e muscoli saldi (riguardo ai nervi, lasciamo perdere, è una pretesa eccessiva), pronti immobilizzare immigrati molesti, ladri di appartamento, rom con predisposizione al furto, e tutto quanto desta sospetto. Cammineranno allineati in mezzo alle strade, genere “intoccabili” e desteranno ammirazione in tutti. Le ronde si potranno ufficializzare creando un registro delle ronde. Con una normativa su divise, colori di appartenenenza e zone di influenza. Si potrebbe anche tirare a sorte, e persino spostarle, da una città all’altra, se ce ne è bisogno, e per riunire il paese, dargli di nuovo un’identità nuova, mandare i rondisti padani a Catania, e i rondisti siciliani a Varese. Che sarebbe persino una bella cosa. I nostri ragazzi di ronda si potrebbero conoscere tra loro, e capirsi, e stare assieme.

Con il tempo la ronda, da fenomeno occasionale e spontaneo, oltre che emotivo, potrebbe diventare organico. E visto che molti giovani sono senza un lavoro fisso, si potrebbe decidere per la ronda di leva. Vieni chiamato per due mesi, una volta all’anno, a girare in tondo per quartieri a rischio, luoghi malfamati, e periferie povere e difficili. Senza armi, certo. Ma consapevole di un compito che ormai si potrebbe definire storico. Si potrebbe creare un comando generale delle ronde. E organizzare anche la sfilata dei rondisti nel giorno della ronda, che verrà stabilito dal Parlamento, con i loro baschi, i loro colori e le loro divise. Finalmente si potrà anche cominciare a pensare che la ronda possa diventare anche un’occasione di guadagno. Con Tremonti e Berlusconi al governo si potrebbe studiare un canone per le ronde, da pagare come l’Ici, e che permetterebbe ai comuni di finanziarle. I cittadini danno qualche euro e le ronde vengono stipendiate. Con il tempo anche sponsorizzate. Sulla camicia da rondista potremmo metterci un bel marchio, una griffe, e di sicuro gli stilisti potrebbero disegnare divise e stemmi, perché noi italiani siamo eleganti. E non è che mandiamo le ronde in giro come fossero degli straccioni.

Sarebbe opportuno, essendo ronde, decidere se ruotano in senso orario, o in senso antiorario. Sarebbe meglio il primo caso, ovvero da sinistra verso destra, vista la tendenza elettorale degli ultimi tempi, ma in Toscana e in Emilia, e certamente nella Bologna del sindaco Cofferati, è auspicabile il ruotare da destra verso sinistra. Ma accanto alla guardie padane, alla ronda di notte di quelli di destra, alle ronde di sinistra, tanto politicamente corrette, ci sono anche quelli che vorrebbero farsi una ronda tutta loro e non sanno come iniziare, quali moduli compilare, e se c’è qualche agevolazione fiscale. A parte che ci sono scuole di ronde che cominciano a nascere per l’Italia. Dove uno si iscrive, e comincia a girare in tondo per un po’, passeggia per la città con un istruttore, e ogni tanto fa il 113 e dice, individuo sospetto all’incrocio tra via Garibaldi e piazza Mazzini. Ma si potrebbe devolvere l’8 per mille della dichiarazione dei redditi alla propria ronda preferita. Ronde cattoliche, ronde comuniste, ronde progressiste e riformiste, ronde mistiche e pacifiste, ronde gandhiane. Anche ronde ambientaliste, certo, specializzate nel controllare che non si sporchino le spiagge o che i padroni dei cani puliscano come si deve il marciapiede.

Ci saranno ronde di cielo, ronde di mare e ronde di terra. Le ronde in pedalò e le ronde di montagna, perché i sentieri alpini mica sono più quelli di una volta, e ronde multinazionali e multietniche, ovviamente. Arriverà il giorno che i nostri nipoti potranno finalmente dire: se lei non se ne va, chiamo la ronda, anziché i carabinieri e la polizia. Perché tutti saranno rondisti, e l’ordine regnerà sovrano per l’intera penisola. E tutto sarà sotto controllo. E saremo finalmente un popolo ordinato e felice.

L’uomo nella teca di cristallo dove era nato e cresciuto, si affacciò per guardare il sole sorgere. Vide un disco arancio, che si aggrappava dietro alla collina. L’uomo nella teca gli fece un cenno come un saluto, e lo guardò fisso finché gli occhi non gli bruciarono e all’improvviso cominciarono a lacrimare. L’uomo della teca pensò che quello fosse pianto. Qualcosa gli diceva che così sarebbe stato la prima volta, quando lo sentì percorrere come in un sentiero sterrato le guance fino ad arrivare al collo e a cadere come goccia di pioggia. L’uomo non sentiva la voglia di uscire da quella scatola, costruita apposta sulle sue misure, tanto che da bambino erano costretti, come si faceva di norma, a fargliene sempre una nuova, su misura, che seguisse l’andamento della sua crescita corporea. Si dà il caso che nessuno mai si domandò invece che cosa ne fosse di quella psichica. Ma va da sé che questi in una società siffatta non sono poi gravi problemi, a maggior ragione che dalla teca non è poi obbligatorio uscire a fare quattro passi. Che l’uomo fosse in cattività non c’è da dubitare, che lui poi ne fosse consapevole questo era tutto un altro paio di maniche.

Pur tenendo conto che all’abbisogna l’uomo era fornito di mese in mese di libri e carta stampata attraverso una specifica fessura collocata allo spigolo inferiore della scatola, presso cui l’uomo a volte avvicinava naso e narici come a una presa d’aria, che gli conferisse a quel respiro un senso di libertà che lui appena percepiva d’avere desiderio. Che l’uomo della teca fosse triste, poi, non è dato proprio saperlo, perché nessuno lo avrebbe creduto. Che ci fosse un fuori sì l’uomo lo sospettava, la luna glielo aveva fatto credere nelle notti d’estate, quando si accompagnava vanitosa di stelle e brezza che addirittura giungeva dal mare. Però non se ne fece mai una colpa, nel tentativo assente di un’evasione che so di una repentina fuga. A ben pensarci l’uomo non aveva bisogno nemmeno di scassinarla quella teca, il soffitto che era una debole superficie vitrea non sarebbe stato difficile con un colpo farlo saltare via. Eppure se ne stava lì, accendeva il camino, fumava la sua pipa e leggeva i giornali che riportavano fedelmente le cronache della teca. L’uomo si accorgeva a malapena che si parlava di lui e del suo tappeto, di lui e della legna appena terminata da ardere che se avesse esagerato nella combustione l’inverno successivo sarebbe scarseggiata. L’uomo della teca dormiva su un guanciale fatto di sogni dove la teca non aveva chiusura circostante ma distese senza fine di verde e fiori rossi che stavolta potevano sprigionare tutto il loro profumo benché immaginava fosse difficile apprezzarne l’odore intenso proprio per via dell’aria aperta, a cui lui stesso no non era abituato a conti fatti. Un giorno che fuori tirava vento e nuvole come palazzi incombevano l’uomo si spaventò molto e si mise a dormire, in attesa che la tempesta passasse in fretta e furia.

L’uomo quando si risvegliò si trovò senza esserne accorto dato il sonno profondo, come sbalzato dal suo letto che aveva i peducci, di regola, fissati al pavimento trasparente della teca. Si trovò davanti la parete cioè il soffitto della teca in mille pezzi, o meglio in frantumi minutissimi, sparpagliato su quello che a detta sua, e non solo sua, doveva essere il fuori. A passi lenti ed incerti l’uomo della teca s’avviò piano verso l’esterno, aveva la testa che gli doleva, aveva preso nella caduta una gran botta. L’uomo della teca scoprì quello che aveva visto nei suoi sogni più belli, cavalli bianchi al galoppo, orchidee giganti come cammelli, cielo azzurro e soprattutto spazi d’acqua senza limite: quello doveva essere il mare. L’uomo della teca (o ex della teca che dir si voglia) giunse a un contenitore, anche quello che gli ricordava qualcosa: vide un’altra teca ma lui in uno stato di completa amnesia non lo riconobbe come familiare. Ci vide dentro un altro uomo al punto che si sorprese di vederne, proprio come lui, intento ad attizzare il fuoco. L’uomo della teca bussò per farsi vedere, ma quello che si trovava dentro non sentì né poté vedere. Sconsolato l’uomo della teca cercò di ricordare da dove fosse partito la mattina e ci si ricondusse con aria titubante.

Vide la sua teca nuova di zecca con il letto fresco di bucato e la porta aperta a dargli il benvenuto, inoltre c’era un buonissimo odore di arrosto a cuocere allo spiedo. L’uomo vide anche un vaso di fiori sul tavolo e una sfera di cristallo con un pesciolino rosso dentro. Tutte cose che prima non c’erano e fino a poco tempo fa lo avrebbero fatto impazzire dalla gioia. Ma il pesciolino a ben guardare continuava a girare in tondo nella sua palla e gli sembrò che boccheggiasse.

L’uomo osservò il cielo, che s’era fatto buio, e freddo. Non ebbe paura e con un gesto lento mise insieme le foglie per farne un giaciglio. Quella notte, la prima di mille e mille altre l’uomo dormì fuori e infondo gli sembrò una cosa niente male. Niente affatto male, pensò mentre gli si chiudevano gli occhi pesanti di stanchezza. 

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Un'analisi dal regista del documentario "Nazirock" C'è un collegamento
tra questi gruppi
e politica istituzionale

Claudio Lazzaro
In qualche modo Nazirock, il film che ha raccontato i riti e le violenze della destra radicale, nasce proprio a Verona. Stavo viaggiando in terra di Padania per realizzare Camicie Verdi, un documentario sulla Lega Nord, quando mi sono imbattuto nel Veneto Fronte Skinheads. Il leader era Piero Puschiavo, leader di una band di rock. Un tipo di rock che ha molti nomi, identitario, nazional socialista, non conforme, ma che